Le Kenya dans tous ses états

Mais, un bruit au loin me fait hérisser le poil et m'invite à être sur le qui-vive. De mon museau, je flaire l'air chargé de fébrilité, je dresse l'oreille et entends résonner les funestes cors de chasse. La chasse est ouverte. La mort a retenti prématurément. Une balle de 33 longs rifles siffle à quelques millimètres de mes oreilles et me remet immédiatement les réalités bien au clair me confirmant que la faune africaine sera d'ici quelques instants à feu et à sang. Pas une minute à perdre, il faut décamper de là le plus vite possible et mettre un maximum de distance entre ces fous et moi.

J'affûte mes griffes le long d'un « Fiever tree », prêt à me défendre en cas d'attaque, arque mes muscles et bondit à l'assaut d'une survie incertaine. La mort est toute proche. Je peux la sentir en exhalant l'air ambiant. La savane n'est déjà plus la même. Les oiseaux et les singes de la région répercutent leurs cris stridents dans la jungle. Je peux y sentir tout l'effroi de ces vies en suspens. Je pense à tous ces frères et sœurs pistés et traqués dans les moindres recoins de notre flore et ne peux m'empêcher de penser avec frisson à tous ceux tombés sous les balles de ces touristes avides d'exotisme, de nouveauté et de cruauté. Tant et tant sont mort au nom de quoi ? D'un zeste de frisson. D'un parfum d'aventure. D'un grain de piment dans une vie trop fade. Sommes nous le prix à payer pour canaliser la folie humaine ? Non, je ne veux pas être l'un de ces trophées que l'on brandira devant une assemblée béate et inconsciente du fléau qui ronge le règne animal africain. Inutile d'espérer l'aide de quiconque dans ce monde sourd, je sais que je ne peux compter que sur mon courage et ma force. Je cours, je cours et je cours pour ne plus penser, pour ne pas mourir sous les balles de ces hommes venus dépenser quelques dollars pour épicer leurs vacances. Notre paradis terrestre, le paradis des amoureux de la vie sauvage est devenu un véritable parc d'attraction.

Je poursuis ma course folle alors que la meute est à mes trousses. Face à moi, sous l'œil du Dieu des montagnes africaines, le Kilimandjaro domine le Kenya, berceau de l'humanité tandis que la peur m'envahit. La majesté du mont me redonne un peu de ce courage que j'avais perdu. J'essaie d'occulter coûte que coûte les cadavres d'éléphants qui jonchent à présent la brousse. Ils ont épargnés les petits. Je les vois cherchant leurs mères, errant dans les plaines de la savane. Ils ne savent plus vers quel « sein » se tourner. Ils sont perdus. Moi aussi, je suis perdu. Je ne sais pas où mes pas me portent. Là seule chose qui compte : ne pas être face à leurs canons lorsque la détente retentira.

A l'ombre des baobabs, la fierté du Kenya « The Big Five » : lions, éléphants, buffles, rhinocéros et léopards ont détalé. Il ne reste rien. Pas âme qui vive. Tout est désert. Il ne reste plus qu'une odeur de sueur, d'urine et de peur. Elle flotte sur le territoire kenyan. Elle est âcre et persistante. Notre instinct nous guide vers des terres plus sereines où les hommes et la faune pourraient s'entendre. En attendant, il faut fuir. Survivre ici ou ailleurs.

Les aboiements de la meute se font plus intenses. Ils se rapprochent. Je perçois l'excitation des touristes. Je peux sentir la poudre des balles. Ne pas se retourner. Courir. Regarder au loin. L'horizon me tend ses bras. Encore quelques enjambées et j'aurai regagné les bords du lac. Revoir encore une fois le lac Turkana. Les flamants roses, hérons, ibis et marabouts ont déserté les rives. M'y voilà seul. Ma course est terminée. Je vais pouvoir me reposer.

Paris, le 10 Décembre 2008